Паутина рождений

Паутина рождений.

…Могу найти тебя… узнать…

В воздухе разлит аромат цветущей вишни и сирени.

- Мы ведь никогда не умрем?

Шелест листьев.

- Нет, Зой-тян. Мы можем погибнуть – но обязательно возродимся.

Стрекот кузнечиков.

- А почему?

- Потому что этот мир не отпустит нас. Во всяком случае, пока нам действительно есть зачем сюда возвращаться.

Закатные лучи играют среди листьев и лепестков.

- И как это будет? Мы что, просто вот так… появимся?

Улыбка.

- Ну что ты. Если бы все было так легко… Нам придется жить заново. И заново искать друг друга, пытаясь не запутаться в нагромождении старых и новых ошибок.

Тревожный взгляд.

- Как тяжело… я не хочу расставаться с вами. Я не хочу умирать…

- Кто же хочет. Не бойся. Я всегда буду с тобой.

Ветер запутался в волосах.

- Кунсайто-сама… сколько раз вы умирали?

Тишина.

- Много. Я даже и не сосчитаю…

- И каждый раз вам было зачем возвращаться? Но ведь вы… не знали меня…

- Сначала меня выдергивали насильно. Кому-то хотелось воевать, кому-то отомстить… только мне ничего не хотелось. Но меня и не спрашивали. А потом… я многое не помню. Только иногда… наваливается все как-то. Тебе легче. Ты ведь раньше не был демоном.

Молчание.

- Искать друг друга… а как это – искать?

- Просто. В заросших садах и в мрачных подъездах. На ярких площадях и в темных переулках. На праздничных маскарадах и в грязных, заплеванных больницах. И на скамейках в парке. И в прокуренных клубах. Искать, не зная толком кого, только понимая, что надо…

- А мы точно узнаем друг друга?

- А ты в этом сомневаешься?

- Не знаю… просто… я еще никого вот так не искал.

- Ну как же. Ведь мы же встретились. Значит, знали, что нужны друг другу…

Объятия.

- Что-то вас на философию потянуло, Кунсайто-сама…

- Ты первый начал.

- Да… просто… предчувствие какое-то… странное. Если не сегодня… то вдруг бы вы уже не успели мне этого сказать?

- Зой, ну что у тебя за мысли?

- Не знаю… вот такие вот. Никуда от них не денешься. Ладно, хватит. Пора уже заманивать этого… Такседо… в ловушку.

- Собрать бы уже эти чертовы радужные кристаллы… и отдохнуть.

- Ничего, Кунсайто-сама. Вот вручим королеве Серебряный кристалл – и отдохнем…

- Ну пойдем. Пора…

Холодный порыв ветра разбросал опавшие лепестки сакуры, словно втаптывая их в землю, словно пытаясь разорвать их на куски. Деревья зашумели и склонились, признавая право ветра делать с ними что угодно.

***

- Я люблю вас… Кунсайто-сама…

Мы ведь еще встретимся?

- Прости меня, Зой-тян.

Конечно. Я найду тебя где угодно…

***

Свист воздуха, рассекаемого бумерангом.

- Зойсайт, возьми меня в мир, где покоится твоя душа… Я иду к тебе…

…И я обязательно узнаю тебя, мое сердечко…

… но все прошло… сломались крылья,

Пузырик счастья лопнул мыльный,

А под любовью бывшей – яд…

Что сказать тебе? Теперь…

Прости меня…

Да, я прошу прощения – у тебя. Зачем? Не знаю. Мне так хочется. И я вовсе не желаю заставить тебя испытывать стыд, терзаться угрызениями совести… какая глупость. Нелепо это было бы и напрасно… Что было – то прошло.

Просто – извини. Это нужно именно мне – вот сейчас попросить у тебя прощения. За все. Просто так, ни о чем не думая, и ничего не имея в виду, безо всякой подоплеки… За всю ту боль, что я тоже, наверное, тебе причинил… Странно? Что ж, можешь считать, что я просто хочу тебя удивить…

Как сложно… столько пришлось пережить… чувств, эмоций… Любовь – всепоглощающую, единственное счастье в жизни… Потом ненависть. Холодную и… кратковременную. Усталость. Жалость, понимание и нежность к окончательно запутавшемуся и потерявшемуся существу… и при этом совершеннейшую невозможность простить тебя – потому что такого не прощают. И радости это бы не принесло никому. Что ж, тогда прости меня ты. Это уже что-то, ведь правда?

Как-то здесь мрачно. Иногда мне кажется, что здесь есть призраки…

Ветер дует. Холодный. Ненавижу сквозняки – это какая-то глупая пародия на тебя. Такая же, как огонь в камине и цветущие розы. Рядом с тобой – пародия…

Хочешь, почитаю тебе свои стихи? Никогда не писал. Но в последнее время…

Боль…

За что?

Не знаю…

надо…

Глупо…

смутно…

кровь и

пепел…

Жирно-горький

привкус яда

И холодного коктейля…

Снег погладил…снег ужалил…

Отравил

до смерти робко…

А глумливый вальс пожаров

Начертил

татуировку…

Слово с губ вот-вот сорвется,

Но пока…

его не слышно…

Колокольцами смеется

Надо мною

призрак

вишни…

Призрак… но родной, упрямый,

Он когда-нибудь ответит:

«Ты прости

меня за пламя…

Ты прости

меня за ветер…»

Скажешь мне такое когда-нибудь, сердце мое? Не спеши. Я подожду. Какая разница – сейчас или через вечность? Ведь все мы, если вдуматься, только лишь призраки тех, кто когда-то жил в этом бешеном мире.

Мы перерождаемся… снова и снова. И с каждым разом становится все тяжелее найти друг друга. Найти и понять. Я понимаю, тебе трудно. Ты путаешься в мыслях и чувствах – прошедших, настоящих… Не можешь разобраться в этой паутине… Только понимаешь, что все стирается.

Мне-то что – я и раньше особой эмоциональностью не отличался. Ледяная маска, приросшая к лицу… это не первое мое перерождение, ох, не первое… Но ты… воплощенная эмоциональность… тебе сложнее во сто крат. Ты чувствуешь, что наша жизнь тускнеет, и от этого тебе плохо и больно. И ты пытаешься вернуть былые краски, но не знаешь, как, поэтому получается вот так… низко, мерзко, подло…

Я не сержусь. Было время – да. Никак не мог тебя понять, искал какие-то поверхностные причины, объяснения, которые мне подсовывали окружающие и ты сам… Теперь знаю. А вот ты – нет, поэтому ты все еще мечешься, можешь найти выход из той паутины лжи и предательства, которая тебя окутала. Я вижу… но не могу тебе помочь. Ты не примешь выход – просто не увидишь.

Мне жаль. Вот такая дежурная, сухая фраза. Именно ее я и произнес вслух.

«Мне очень жаль…»

Иногда (и теперь – все чаще) я думаю, что такие перерождения не нужны. Они искусственны и ненатуральны. Вроде бы мы живем вечно – но это лишь иллюзия. А на самом деле мы выцветаем…

«В жизни все повторяется дважды,

но в виде драмы только однажды,

а во второй раз – насмешки вроде бы,

в виде пародии,

только пародии…»

Не мои строчки, но, shimatta, какие же правильные! Во второй раз – уже пародия. А в третий? в четвертый? И сколько еще?

Нет… если и возрождаться… то не так. Жить заново, отбросив и забыв все прошлые ошибки…

А мы каждый раз словно выполняем какую-то программу, воюем, ради конечной цели… и каждый раз погибаем, все более глупо и… быстро. Наверное, настанет такой момент, когда нашей гибели никто и не заметит… это только в первый раз умираешь красиво.

Эх, не умеем мы уже чувствовать любовь… разучились. И твоими последними словами уже никогда не будет «Я люблю вас…» Любил… я знаю, что была у нас с тобой любовь – настоящая. Теперь уже все. Истончились, выцвели, сломались…

Но что-то еще осталось в душе… наверное… хочется опять сказать тебе чужими строчками:

«Когда-то каждый из них

Любил небесную прозу,

Когда-то каждый из них

Растил прекрасную розу,

Когда-то все они умели

По-настоящему летать!..

Как знать,

может, когда-нибудь,

Научатся опять.»

Научимся, как ты думаешь?..

ledykatana@mail.ru